O CORAÇÃO DELATOR — Edgar Allan Poe

É verdade! — nervoso — muito, muito horrivelmente nervoso eu tinha sido e sou; mas por que afirmam que estou louco? A doença aguçou meus sentidos — não destruiu — não embotou nenhum deles. Acima de tudo, estava apurado meu sentido de audição. Eu ouvi todas as coisas no céu e na terra. Eu ouvi muitas coisas no inferno. Como, então, estou louco? Atenção! E observem com que sanidade, com que calma eu posso contar toda a história.

Era impossível dizer como a ideia entrou primeiro em meu cérebro; mas uma vez concebida, perseguiu-me dia e noite. Objetivo não tinha. Paixão não tinha. Eu amava o velho. Ele jamais me fizera mal algum. Jamais me ofendera. Eu não ambicionava o seu ouro. Penso que foi o seu olho! Um de seus olhos parecia o de um abutre — um olho azul pálido, velado por uma película. Sempre que caía sobre mim, meu sangue gelava; e então, gradual e muito vagarosamente, eu fazia o possível para tirar a vida do velho, e assim livrar-me para sempre daquele olho.